Да, для многих это покажется странным. Как так, хрен с ним? Ведь лето это классно, круто и т.д. А ещё, ещё оно ПРОХОДИТ. Вот это новость.

Как на мой взгляд, в этом нет ничего необычного. Но вот настала пора постов и картинок Вк типа «мы проебали лето».

Так вот, это очень плохо. Не картинки и посты, что тоже не особо хорошо. А проёбанность лета. Лично я ещё не "проебал" ни одного лета, насколько я помню. Так почему бы вместо бесполезных оплакиваний трёх солнечных месяцев не вспомнить о том, что они нам принесли, чем они были наполнены. Даже если это еда-сериалы-сон и всё прочее. Лето ведь не виновато, что его кто-то проебал.

Ах да, как насчёт осени, и зимы с весной. Почему нет постов, типа, «О нет! мы проебали октябрь!!!». Да, я конечно понимаю, что лето это волшебное время торжества тепла и света, а так же круче чем Новый год, но всё же. Неужели нельзя превратить другие времена года в яркие и по своему запоминающиеся. А то выходит, их и пропустить не жаль.

А ведь теряем мы не лета и не осени, а жизнь помаленьку теряем, ну да ладно. Если я это пишу и кто то это читает, со свободным временем у нас полный порядок.

И напоследок. Лето, как говориться, это маленькая жизнь. Особо радует то, что этой маленькой жизнью мы живём не один раз. Выше нос, в следующем году попробуем ещё раз.

Как бы объяснить.

Часто бывают моменты, когда я сам говорю себе — «а, ты всё равно потом не вспомнишь.»

И ведь верно, сам факт того, что я сам себе такое говорил я помню, а саму ситуацию — нет. Выходит прав был.

Вообще, странная вещь — память. Как правило, запоминаются всякие «интересные факты», которые можно один раз рассказать друзьям или же ответить телевизору на вопрос в «своей игре». И это очень и очень круто.

Ещё все запоминают тексты песен. Сотен песен. Но мало кто запоминает математические формулы и прочую важную ерундовину. Я вот постоянно забываю пароли от почты и тому подобное.

Но кроме того, в недрах коварной памяти лежат мертвяки плохих воспоминаний. Всякие нелепицы, прошлые обиды или стыд. Всё это всплывает, когда например не спится, как мне сейчас.

Возможно, что я писал уже об этом. Только вот не помню.

Да и вы вряд ли вспомните об этом.

Отчего вы сегодня печальнее прежнего, граф?

Что сидите недвижимо в кресле?

В старом замке не слышно уж песен,

И друзья не сидят до утра.

Отчего же туманится взгляд?

Позабыто всё то, что любимо,

Неужели ничто вам не мило,

Почему ничему граф не рад?

И тяжел нынче стиль ваших фраз,

Как свинцовые тучи печали,

Те, что серым дождём прошептали:

«Уходите, любовь не для вас»

Я ведь знаю, я знаю вас, граф.

Скоро станет ваш взор снова ясен,

И я знаю, что мир наш прекрасен,

Хоть и очень боюсь, что не прав.

Я тут недавно оглянулся и вдруг понял, что одна треть лета как-то скоропостижно кончилась, а я и не заметил. Время летит, обгоняя звук и свет, а целый месяц, месяц жизни, прошёл незамеченным.

А ведь лето, как говорится, маленькая жизнь. И, в таком случае, жить осталось так мало.

Поэтому я подумал, а что есть лето? Что делает волшебным этот отрезок между весной и осенью? Как в школе попытался вспомнить, как я провёл лето, как проводил их раньше?

И решил сформулировать, а что для меня лето. Но не это, ведь это лето ещё не закончилось, а то, прошлогоднее. Итак:

• Лето это поезда. Где-то 10 дней лета я провожу в поездах, туда и обратно. Это не надо описывать, каждый кто ездит — знает, что это такое. А этим летом я так ещё и не купил тех самых билетов, и поезд не спешит меня везти в Питер или на море.
• Грозы. Любоваться дождём мне романтики не хватает. А вот Гроза, без наблюдений грозы на балконе лето не лето. А грозы были, что не может не радовать.
• Возвращения. Самое время съездить в родные края, нанести визиты к тем, кого давно не видел. 
• Походы. Костёр-гитара-палатка. Что может быть лучше? 
• Поминки. Так вышло, что такие тяжки события, благо их немного — всего три, происходили летом. 
• Книгочтение. Лето это три-четыре или даже пять-шесть новых или уже знакомых книг. Летнее чтение несколько другое, более протяжённое, более свободное, беззаботное.

Да и вообще, что тут скажешь. Да, из моего Лета ушли ловля ящериц и дворовые игры, уехал старый велосипед и кончились школьные каникулы. Но всё равно, эта та точка, котороё меряешь свой год, как новый год. Сначала ждёшь НГ, потом лето, потом снова НГ и так до старости.

Так что друзья мои, не теряйте эти деньки!

Кстати, а что для вас Лето?

Здравствуйте-здравствуйте, снова привет.

Как давно меня не было, снова я тут,

И знакомым запискам вослед,

Я скучал, но не помню уже по кому.

Да и те, кого помню, где вы?

Как, где и когда очутились?

Многих уж не найти, так бывает, увы.

Время то же, но мы изменились.

И скрепят шестернИ-жернова.

ВременнО-часовых механизмов,

Льются-сыплются чьи-то слова,

Отраженья людских катаклизмов.

И скрепляет нас стрежнями звёзд

Небо чёрное и голубое.

Но остались мы прежними, как не крути.

Просто время настало другое.

Какого цвета пустота?
Быть может чёрная она
А может белая, но нет
Нам не найти на то ответ.

Она как космоса кулисы
Там плачут бывшие актрисы
И ряд героев бывших драм
Застыли в пыльном свете рамп

Там есть из табакерки черти
Есть ключ от дома самой смерти
И крутится из года в год
Древнейший глиняный пулемёт

Хранятся там следы теней
Звон перекованных мечей
И звук, неслышен, но чудесен
От эха всех неспетых песен

Тут обитают ноль и нуль
И дырки от холостЫх пуль
Идёт за край, призревший страх
Там шут с повязкой на глазах

Там спят нелепые суждения
Зеркал разбитых отраженья
И, как в глубоководных рифах
Плывут во мраке чьи то рифмы

Там свёрнут наизнанку мир
И выход есть из чёрных дыр
Там есть осколки мечты
И клятвы, что нарушил ты

Небо серую тучею трётся,
Зацепилось за крышу дома.
дождь пролился на нашу землю
Снова.

Снова капают с неба капли,
По ветру хлещут опять,
И линуют стекло оконное
Как линейка косая — тетрадь.

Я шаги его будто слышу,
Наполняется город водой.
Это дождь шагает по крышам,
Живой.

Что же ты, неистовый?
Снова ищешь истину?
Будто её давеча
Кто-то потерял.

Что же ты, болезный?
Хочешь быть полезным?
Чтобы в мире суетном
Кто-то доверял.

Что спешишь, как на парад?
Улица всё уже,
И хрустит на ранних лужах
Ледяной оклад.

Что вверху увидел ты? Что на небе высмотрел?
Взгляд твой недоверчивый ждёт ещё чудес.
Фонари как выстрелы
Тускло сумрак выстелят,
Звёзды, словно буквы, на листе небес.

Стёр рассвет негаданный
Всё, что там написано.
Стало небо чистое,
На душе тоска.

Лишь блестит над городом,
Как печать округлая,
Ко всему привыкшая
Жёлтая луна.

Будет всё по-старому
В это утро новое.
Будет всё по прежнему
В этот новый день.

Мы идёт к привычному,
Мы идём к знакомому,
А за нами медленно
Вслед шагает тень.

Всё давно назначено,
Будет всё иначе, но
Вдруг тоска извечная
Пролетит быстрей?

Люди, что вы плачете?
Всё уже оплачено.
Думать нам уж нечего,
Наливай да пей.

Я так привык к переменам,
Что мне уже всё равно.
Литры крови стучат по венам
Как колёса вагона метро.

Как молния, чувство минутное
Окутало жаром тысячи жерл.
И вдруг я вижу своё отражение, мутное,
В зеркале бара в «Фоли-бержер».

И шаткие слов конструкции
Фланируют между столов.
На них громоздятся, сутулятся
Корявые строчки стихов

Надоедливый ритм ожидания
Превращает минуты в ад.
Вот, видишь. Треснул, не смог, не вытерпел
Прозрачный как лёд циферблат.

И пустую закинув голову,
Я завою как волк на луну.
Из всех в этом мире женщин
Люблю я тебя одну.

Ты знаешь, тут всё так, как и было, в твоём родном городке, в твоём дворе. Тот же воздух, которым мы дышали с самого рождения в местном роддоме, свежий и чистый, с родными примесями жизнедеятельности местных заводов. И звёзды, там, где ты сейчас живёшь не видно этих звёзд, дома небо выше, чем в любом другом месте, но до него гораздо проще достать руками. И луна, луна как новый пятак со штемпельным блеском. Нигде нет такого неба.

Деревья, те, что не пали под бензопилами, стоят там, где надо, те деревья, которые росли вместе с тобой. Они были до тебя, и они останутся, когда ты в очередной раз уедешь от сюда. Именно их листья ты иногда ещё находишь в своих книжках, которых не открывал с начальной школы.

И дворы, дворы, балконы, где висит и сушится всё то же бельё, а где-то на домах и скамейках ещё сохранились надписи, нацарапанные тобой и твоими друзьями, и висят на почтовых ящиков в подъездах наклейки из жвачек по рублю. Сколько здесь было радости, сколько слёз, надежд, разочарований. И если тебе удастся прислушаться, то ты услышишь свой весёлый голос, голос тебя — ребёнка, смех своих друзей, и эхом разлетится он по знакомым улицам, как разлетались когда-то брызги от вечной лужи, которая и сейчас занимает своё почётное место в твоём родном дворе.

И снова мама позовёт тебя обедать или ужинать, и снова тебе не захочется идти домой. А сумерки подкрадутся из-за двухэтажной школы, куда ты пойдёшь на следующий год, и укроют твой город, который навсегда запомнил тебя таким, каким ты был тогда. Давно.

illustrators.ru/illustrations/461450 — картинка оттуда.